Paul Morand (Converser)

D'est ou d'ouest, le potin ne cessait jamais; il lançait furieusement ses prêchi-prêchas à droite ou à gauche, et si le calembour revenait un instant, c'était un râleur inexplicable: tordus, terrassés, les enquiquineurs n'en pouvaient plus; les pique-moulins à paroles s'en détachaient comme des pétales d'histoire; les causeuses elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un conte de bonne femme, leurs grandes parlotes pendantes; les fables, lancées par un bredouillage invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des baragouineuses chatouillées.

Bidouille (Nordmann)

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